Publigande

Six ans

Piffuitt a six ans, si zen qu’il marche en canard dans le marais cage de la publigande, cette pataugeoire pour toutes ces bêtes immondes qui dévastent les étranges lucarnes en profitant de l’effet hypnotique procuré par l’écran chaotique qui fait défiler devant les yeux des canetons l’écume des événements. Ils scandent la marche du monde, mettant au même rang émotionnel 500 morts en Argentine et le dernier discours d’un candidat aux futures élections pestilentielles, la voix de Carla et la voie Lactée.

Même pas la peine de forcer le trait pour ces bêtes  de somme qui nous assomment de leurs rodomontades de matamores, de leurs vilenies de vilains pas beaux et de leurs propos  hors de propos détournés en forme de quiproquo par des clones qui font écho à des clowns dans un capharnaüm assourdissant de promesses. Elles n’ont aucune chance d’être tenues -sauf par la queue- par les pauvres diables qui seraient suffisamment stupides pour les croire.

Travailler, travaillez, travailleurs et travailleuses, le tripalium est de retour ! Celui de 2012 est encore et toujours un esclavage encore plus dur que le précédent (qui ruinait les vies dans les mines et dans les champs) puisqu’il s’étend désormais à tous ceux qui sont enferrés dans 30 ans de crédit, la consommation à tous crins, le "paraître plus" porté comme une étoile.

Tous se sont forgés leur geôle  dans la servitude volontaire dénoncée en son temps -quatre siècles déjà- par cet étourdissant gamin de 18 ans Etienne de la Boétie. Il était l’ ami de Montaigne, l’inventeur (ignoré superbement par tous ceux qui se targuent d’être des as) du « management » lui qui était "ménager" de la ville de Bordeaux, son maire à trois reprises et dirigeait (faisait-il écrire) une véritable « ménagerie ». Naturellement  management et ménager se prononcent avec l’accent gascon et non yankee, car ce terme  ne vient pas de l’américain « to manage » !

Or donc,  cette ménagerie est toujours à l’œuvre de nos jours. Certains des animaux qui la composent et la décomposent ont réussi à s’échapper de leurs cages dorées pour voler au dessus de nos têtes. Ainsi ils peuvent mieux fondre sur le pauvre peuple et lui sucer tout son sang  (plus subtilement son temps, son argent et son espérance).

Ce sont les vautours de la finance, les faucons du pouvoir (dont la plupart sont de vrais de vrais, estampillés  par Robert Sutton). Dessous ces oiseaux de haut vol (jusqu’à 50 milliards pour Madoff) gravitent dans un espace nauséabond, mi-pataugeoire mi- pétaudière, toutes les bestioles peu ragoutantes mais fort  dangereuses :  les requins de l’assurance, les scorpions de la maréchaussée qui flashent d’un coup, les serpents à sornettes qui nous vendent tout ce dont nous n'avons nul besoin, les caméléons des media qui nous disent n’importe quoi (les copiés-collés cathodiques), les moustiques qui hantent les plateaux de télévision pour se faire applaudir par tout un peuple béat, les petites souris d’eau de parfum qui rêvent d’attraper les gros porcs qui reluquent leur devanture et reniflent leur derrière.

Ainsi va la publigande: de mal en pis, selon Desmurget. Piffuitt  le recommande à tous ceux qui ne veulent pas mourir idiots devant leurs multiples écrans plats, dans leur forme comme dans leur contenu: courage, fuyez et lisez, je vous le dis en vérité....

Six ans, Piffuitt a la pêche. Il reste zen et se délivre de son mal en ciselant ces quelques notes.

C’est la 526° . Le hasard fait bien les choses et la publigande y verrait un signe extraordinaire : 526 notes de petite musique écrites la nuit en catimini en 6 ans.

Bon anniversaire, mon cher Piffuitt!!!

Si le grand chasseur ne te gave pas avant de te découper en aiguillettes, confits, rillettes et foie gras... alors la voie est  venue vers la 7° année mais la 7° avenue est encore loin.

Et à tous les canetons, canettes, canaris et cannes à pêche, Pitffuitt dit "merci" pour leur acharnement à déchiffrer les mots de ce canard des chênaies qui causent tant de maux de tête à ceux qui persévèrent: ces mauvais vers les perdront ou leur feront gagner le paradis des pieux lecteurs de calembours.

 

Carla song: le glas

Tous les canetons savent combien Piffuitt est attaché à la vie politique et à ses remarquables figures de proue: entre le boute-en-train roi de Noland et l'affriolant mis en examens (qui les réussit tous à tout coup), la dévoilée Marine à la peine, Bécassine la pas jolie aussi fanée qu'une fleur atomisée par Fukushima, le bé-gaiement  cajoleur du bébé Bé-béarnais, le Melenchonia qui annonce la fin du monde et d'autres vermisseaux de moindre acabit...

Une canette pas nette couine à tout va dans les tympans de Piffuitt : il en manque un! Ce serait évidemment un crime de laisse-majesté que Piffuitt ne saurait ni omettre ni commettre.  Malgré ses manières lestes, il ne veut léser personne, ni les rois ni les prétendants au trône rance qui effraie notre raie publique. Cette pauvrette s'abîme dans le puits sans fonds des dettes pharaoniques laissées par notre bon Nicolas qui a réchauffé en son sein pendant cinq années un serpent amer.

Mais non! Même si malgré les talonettes son cher époux pousse un peu moins haut la chansonnette, Piffuit a composé pour l'ex-future première Dame de France une chanson dont la hauteur culturelle et la profondeur des sentiments n'échapperont pas au petit père des poulpes de luxe qui règne sur Science Po: "payé comme un américain, vissé dans un fauteuil soviétique", dixit un de ses profs qui lui veut du bien.

Or donc, Piffuitt a composé une chanson louche qui devrait scander la campagne pestilentielle qui prend des airs de  retour des saumons de la mer des Sargasses: les mêmes courants marins à la peine, les mêmes poissons pourris, les mêmes Bernard l'ermite qui logent dans les mêmes vieilles lunes, les mêmes loups amers échangent les mêmes invectives et déclenchent les mêmes sempiternelles vendettas...

Marre du buzz! Chanson, l'artiste... 

 

Il est dandy le docte ci-devant Président,

Il est dans des dents de Dante le Président,

Il s’est damné le grand dadais de Président,

Il est dans son enfer du dedans le Président,

Il est dans son envers du dehors le Président.

 

Il envoie des vents du derrière le Président,

Il va dans le vent mouvant qui le conduit le Président,

Il est dans l’auvent mauvais qui l’éconduit le Président,

Il montre les dents de devant le Président,

Il dévisse devant les dents de la Merkel le Président .

 

Il dodeline du devant comme du derrière le Président,

Il est coulant comme du sable le Président,

Il débite des promesses entre ses dix doigts, le Président,

Il dit la messe loin du divin, le Président;

Depuis qu’il s’est doté, il radote le Président.

 

En ce début d’année, les déçus de ce Président

N’ont plus qu’un pâle succédané de Président :

Les dindons se rebiffent Monsieur le Président,

Et les dodus comme les locdus du Président

Feront dodo au lieu d’aller voter pour le Président.

 

Roi de Noland

Il était une fois... un Roi de Noland qui avait le port de tête à l'envers à défaut d'avoir sa déculottée à l'endroit.

Ce roi de Noland avait le teint couperosé des  gens qui n'ont pas froid aux yeux pour ne les avoir jamais approché de la flamme brûlante du pouvoir sauf quand il prenait un coup de polder qui lui laissait la mine aussi effarée qu'enfarinée...

Ce  roi de Noland aimait évidemment les tulipes qui fleurissent au printemps: il avait décidé d'en faire sa fleur préférée pour rallier ceux qui trouvaient que, décidément, les roses avaient trop d'épines.

D'ailleurs , beaucoup plus loin en effet, ceux qui la prônaient comme une arme fatale de séduction lui prouvaient que, évidemment, les chambres du Sofitel étaient vraiment top propices à écorcher le prépuce des vieux beaux qui s'approchaient de trop près de voraces femmes de ménage qui les happaient comme de vieux boucs impétueux mais pas forcément impécunieux.

Or donc, ce roi de Noland s'apprêtait à battre la rase campagne de son pays  avant d'être battu à plate couture par un as du fromage plus épicé que lui, habitué qu'il était à se trouver dos au mur en réussissant une telle prouesse...

Dans cette confrontation,  le roi de Noland, à la mine bourgogne frais,  redoutait d'être submergé par les eaux qu'un tsunami pouvait engendrer lors de ses discours fleuves qui s'effilochaient comme un bas Le Bourget lors d'une soirée mondaine. Laquelle tournait dard dare à la castagne quand les mots s'esquivaient devant la difficulté d'identifier clairement pour quelles idées ils roulaient et déroulaient leur fil tressé entre l'arrogance du néophyte et l'ignorance du poussif poncife qui échappait à toute vision novatrice d'un programme suintant de naphtaline...

Le bon peuple jamais nommé, les prolétaires de tout le pays et les travailleurs désenchantés comme les bobos argentés (tempes burinées comme comptes en banque) n'avaient alors plus qu'une voie pour exprimer leurs voix: ce n'était pas celle de ce bon roi de Noland plus gauche qu'adroit... Quoique, dans le mur il y allait tout droit en s'apprêtant à passer l'arme à gauche...

Il ne valait pas tripette, disaient les gargotiers en servant un gros rouge, à leurs clients désappointés par un roi de Noland aussi insipide qu'un Gouda qui aurait troqué sa croûte rouge contre celle d'un yaourt allégé ...flirtant avec un zéro pointé de matière grise...