Publigande

Sainteté

Cela fait maintenant 1277 jours qu’un sort contraire s’acharne  sur notre sapeur enfermé dans sa logique de chef de gang.

Cela fait 1277 jours  que la populace se lasse en refusant de comprendre le génie du grand homme et son langage châtié : elle n’a plus qu’une hâte qu’il se casse avant de le châtrer après l’avoir tant chatté…

Cela fait 1277 jours que l’inculture de la masse met en évidence les approximations explicatives et les explications approximatives concernant:

    - le bouclier fiscal qui a un relent de matière fécale après avoir eu matière à discussion,

    - les enveloppes de ses meilleures bêtes en cours maintenant hors concours,

    - le financement ahurissant de la réforme des retraites,

    - la lutte const(ern)ante pour l’éradication du chômage via des officines ingénues qui reclassent à la chaîne en 30 minutes chrono en fliquant leur personnel pour se ramasser un superfric,,

    - l’agrandissement des parkings à chômeurs pour refondre les universités et faire les affaires des grandes écoles privées qui se paient à prix d'or,

   - l’insoutenable suspense d’un remaniement ministériel bidon dopé à l'EPO (élucubrations présidentielles onanistes) ayant pour seul but de faire le buzz à la manière de son modèle de Corée du Nord,

    - tout ça pour ça: mieux ficeler le premier sinistre afin d’éviter de transformer les prochaines présidentielles en sinistre majeur.

Et pendant ce temps là...hélas!... notre réseau électrique se dégrade grave alors que de multiples incidents se produisent dans la plupart des centrales nucléaires dont l’une est arrêtée depuis plus d’un an dans l’indifférence générale, en dépit des cris d’alarme des militants de Tchernoblaye comme des études scientifiques démontrant (entre autres méfaits) la pollution radioactive de la Gironde, alors que d’autres s’interrogent innocemment sur la brusque mortalité des huîtres de Marennes-Oléron situées dans le droit fil des courants délétères de l’estuaire……Des Joyaux de Noël en perspective...

Cela fait 1277 jours qu’il se rase tous les matins en pensant à la question principale qui le taraude dès potron minet et guide son action :« Comment me faire réélire en 2012 et quelle tête couper aujourd’hui pour éviter qu’une ne me devance ? " Corollaire: " Quel doit être le plus mauvais choix à faire pour m’entourer, afin d’être le seul en lice, afin d’apparaître comme le sauveur providentiel au milieu d’une bande d’incapables ?»

Piffuitt compatit à la douleur de tous ceux qui ne souhaitent qu’une chose : délivrer notre otage  enfermé dans son palais pestilentiel  afin qu’il puisse se consacrer à sa passion auprès de sa muse énamourée, avant qu’il ne se transforme en un forcené reclus à l’Elysée dans sa forteresse vide livrée aux quatre vents de ses incertitudes et aux alizés dégagés par les seins tétés par sa sainteté...

Saint Sacrement

Cela fait maintenant 1275 jours que nous déplorons le confinement dans lequel notre Président est obligé à  parcourir le vaste monde, à telle enseigne qu’il est comme le furet futé de la forêt, quand on cherche à le localiser : « il est passé par ici, il repassera par là !»…

Cela fait maintenant 1275 jours que notre élu zélé de l’Elysée s’oblige à  présider notre raie publique de moins en moins pudique quoique de plus en plus voilée (faut bien l’avouer sans se voiler la face malgré la morale qui s'affaisse) et, dans ce même temps où il préside à nos destinées qui nous  conduisent droit en enfer sans rente, il a présidé l’Europe, il préside l’Union  pour la Méditerranée.  

Désormais, pour présider le G20, vin de chianti obligatoire dans son bel avion tout neuf doté d’un four à pizzas, il risque d’être fin saoul en arrivant à Séoul. Plus tard, quand il manquera d'énergie, il pourra se consacrer …à présider l’ACU (Association des Cyclistes Unis)  .. 

A ce rythme infernal, digne d’un diable édenté, les molécules qui composent superman subissent de telles contraintes paradoxales que s’ensuit une bien curieuse pathologie. Elle se traduit par une déformation spatio-temporelle critique :

               - les neurones ont du mal suivre et s’embrouillent dans un fatras digne d’une pelote de laine avec laquelle viennent de s’amuser une meute de chats persans radioactifs ;

               - les muscles s’étirent comme les cordes d’un violon maltraitées par l’ archet bon marché d’un violoneux tzigane inspiré par une meute de roms délocalisés dans un tonneau de rhum,

               - le corps a du mal à suivre les ordres et les contre-ordres du cerveau, ce qui lui confère une démarche saccadée du plus bel effet, digne du chaînon manquant  dans la lignée de l’homo sapiens sapiens, le fameux sarkofrenesis casus  belli;

                - les paroles se bousculent dans sa bouche en un flot bouillonnant de scories libidineuses (la pauvre Laurence Ferrari vient tout juste d’en voir les effets) ;

                - ses idées s’embrouillent comme ses magouilles dont les lacs et les entrelacs, les sacs de nœuds  et les ressacs des flux et des reflux de sa pensée complexe, trompent jusqu’ à son ombre.

Il apparaît tellement pressé comme un citron ou une bière sous pression dans le bar d’une foire foraine, et tellement en déphasage avec ceux qui l’entourent qu’il en vient à se lever en pleine nuit comme un vil pin des landes, chapardeur patenté pas tenté par le dialogue,  pour promulguer une loi qui est sensée l’éloigner de sa propre retraite….

Récemment, quand il est allé voir le pape et malgré ses simagrées qui le faisait ressembler à un canard confit en dévotions, même le Saint Père se perd dans une allocution dont l’élocution prête à confusion en confession comme à profusion quand il a donné sa bénédiction pubis et orbi alors qu’il priait en louchant sur les seins sacrément rebondis de Carla... « Tabernacle ! » s’est-il écrié quand le pape lui a donné le saint sacrement.

Piffuitt a voulu comprendre ce cri d’orfraie qui réchauffe nos cousins canadiens au cœur de l’hiver. S’approchant de sa canette dans l’espoir d’un câlin, il a eu la révélation divine : effectivement lui échut un cri du cœur chahuté, vite réprimé par un "chut!" pour ne pas alerter les voisins endormis comme les inuits dans l’ennui de la nuit qui nuit alors que nul espoir luit... Il frôla la peau moite alanguie à l'envi au fond du lit tout en caressant un sein sacrément bon et rebondi : il se priva du même coup du saint sacrement .

Ce péché de stupre et de luxure le coupe définitivement du paradis céleste pour ce geste leste et ce zeste de volupté: sacré garnement!